Durante tres días seguidos, James mantuvo su elaborada actuación. Llamaba regularmente desde «Canadá». Me enviaba fotografías de pasillos blancos genéricos, aparcamientos y el interior de coches que podrían haber sido tomadas en cualquier lugar.
Si no hubiera visto el contrato de alquiler con mis propios ojos, de verdad que me habría creído todas sus mentiras.
Al quinto día de su partida, James recibió la notificación legal formal de que yo había solicitado el divorcio.
Su llamada llegó en menos de una hora, y esta vez su voz denotaba rabia en lugar de falsa calidez.
—¿Qué es esto, Sarah? ¿Qué estás haciendo?
—Esta es la consecuencia natural de tus decisiones y acciones —respondí con calma—.
—No tienes ni idea de lo que estás haciendo. Estás cometiendo un error terrible.
—Sé perfectamente lo que estoy haciendo. Sé lo del apartamento que alquilaste en Polanco. Sé lo de Erica. Sé lo del bebé que esperan juntos.
Un silencio absoluto llenó la línea telefónica durante varios segundos.
—Iba a explicártelo todo tarde o temprano —dijo finalmente, con la voz apagada—.
—No necesitaba ninguna explicación tuya, James. Lo que necesitaba era respeto y honestidad. Y demostraste ser incapaz de darme ninguna de las dos.
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