Nikolai Petrovich, el padre de Ilya, arqueó las cejas tan alto por primera vez esa noche que las arrugas de su frente se plegaron como un acordeón.
"Lyuda...", dijo en voz muy baja. "¿Me explicarías qué significa esto?"
Katya se mantuvo tensa como una cuerda.
"Ilya...". Su voz era serena, pero había algo aterrador en esa "serenidad". "¿Quién es esta chica?"
Ilya cerró los ojos un segundo. Luego exhaló y miró directamente a Katya.
"Esta... es mi hija", dijo.
Alguien en la habitación jadeó. Irina Pavlovna dio un paso hacia Katya, como si intentara sostenerla físicamente.
Katya parpadeó, incrédula.
"¿Tu... hija?", repitió casi en silencio.
Ilya asintió, con los labios temblorosos.
“Me enteré hace poco. Muy tarde. Me dijeron... que la niña no era mía. Luego... luego salió todo a la luz. Me hice una prueba. Es verdad. Liza es mi hija.”
Katya lo miró, y algo más que celos bullía en sus ojos.
“Y tú…” Katya eligió las palabras lentamente. “¿Cuándo decidiste contármelo? ¿Después de la boda? ¿Cuando ya no me voy a ninguna parte?”
Ilya abrió la boca, pero esta vez Lyudmila Sergeyevna se le adelantó:
“¡Quería! ¡Iba a hacerlo! ¡Es solo que no era el momento! ¡Te habrías puesto furiosa de todas formas!”
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