“Cariño, hay un lugar disponible en la Quinta Calle”, dijo. “Está sucio, pero abandonado, si lo quieres, es tuyo”.
“Sucio” ni se acercaba.
En cuanto entré, casi salí de inmediato. La basura se había acumulado quién sabe cuánto tiempo: bolsas rotas, cartón empapado, platos rotos apilados en torres inestables. En un rincón había un montón de periódicos amarillentos que ya no eran papel, solo polvo quebradizo. Las paredes estaban manchadas de un color antinatural, algo que nadie debería pintar jamás. Una gruesa película gris lo cubría todo, como si el tiempo mismo hubiera desistido del lugar.
Y las cucarachas.
Enormes. Algunas tan largas como mi pulgar. Incluso más grandes. Cuando encendí la luz, se dispersaron como si yo fuera el intruso.
Las telarañas colgaban del techo al suelo como cortinas en descomposición. En un rincón había un nido de algo; qué exactamente, no quería saberlo. Y el olor… incluso ahora, me cuesta describirlo sin sentirme mal. Denso. Podrido. Como basura descompuesta una y otra vez.
Pero mientras estaba allí, asimilándolo todo, vi lo que nadie más vio.
Vi potencial.
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