No pensó mucho. Los niños crecieron, se dispersaron. El apartamento quedó vacío. Y una noche, mirándose en la ventana oscura, Glafira se dijo: «Ya basta. Yo también quiero estar viva».
Firmaron en silencio, sin invitados. Simplemente fueron al registro civil, firmaron y luego se sentaron en su pequeña habitación, tomaron té con bagels y guardaron silencio. Y ese silencio era cálido, como una estufa.
Veinte años después, Glafira y Dmitry vivían en una casa nueva que habían construido con sus propias manos. Sus nietos venían a visitarlos: de Klavdia, de Yegor e incluso de Peter, el hijo de Pavel y Lida. Venían y se quedaban todo el verano.
Para entonces, Pavel ya había envejecido, se había dado por vencido, pero sus ojos brillaban y eran serenos. Lida murió joven, los años del frente le habían pasado factura, y él solo crio a los niños y luego ayudó con los nietos. Rara vez se veían con Glafira, pero siempre se saludaban como viejos conocidos que habían compartido un camino común, aunque difícil.
Un día, Glafira estaba sentada en el porche, tomando el sol. Dmitry estaba ocupado en el jardín delantero. Yegor, ya un hombre canoso, se acercó y se sentó a su lado.
"Mamá", preguntó de repente, "¿estás contenta?".
Glafira miró al hombre que arqueaba la espalda sobre los groselleros, al cielo, alto y despejado, al camino que conducía a la estepa.
"Claro", respondió simplemente. "La vida es una sola, Yegor. Y no tiene sentido desperdiciarla en resentimientos".
Una alondra cantaba en la estepa, y el viento traía aroma a ajenjo y miel.
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