Glafira leyó la carta, arrugó el delantal en el bolsillo y guardó silencio. Un mal presentimiento le dolía el corazón.
En la fábrica, el capataz, un tío anciano de bigote canoso, la llamó:
— Vetrova, ¿dónde está la tuya? Prometió irse, el país está llevando a cabo el plan, ¿y él tiene frío?
— Se está curando la mano, Nikolai Mitrofanovich —Glafira miró al frente, sin pestañear—. Está en el pueblo con su madre. Cuando regrese, vendrá corriendo.
— De acuerdo —el dependiente hizo un gesto con la mano—. Dile qué esperamos.
Pavel regresó a finales de octubre. No bronceado, sino como descolorido, con ojos que miraban a través de Glafira, no a ella. En lugar del mes prometido, llevaba casi cuatro meses atrapado en el pueblo. La mano no le dolía, pero no fue a la fábrica, y en dos semanas volvería.
— ¿Qué otra vez? —preguntó Glafira con cansancio. Estaba de pie junto a la ventana, con los brazos cruzados sobre el pecho, mirando el cielo gris y bajo.
—La madre pide que sacrifiquen el cerdo. Necesitamos carne. ¿Qué comemos aquí? Una sopa vacía.
—Llévame —dijo de repente—. Te ayudo. Mañana es día libre.
Pavel se estremeció como si le hubieran dado un golpe, pero se recompuso rápidamente.
—¿Por qué vas? El camino es largo, los niños están solos…
—Yegor es adulto, lo verá mejor.
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