En la estación, Glafira permanecía en silencio, mirando por la ventana empañada del vagón. Pavel estaba sentado enfrente, dándole vueltas a su gorra. Parecía como si un muro de cristal se hubiera extendido entre ellos: transparente, pero impenetrable.
La madre de Pavel, Akulina Trokhimovna, los recibió en el umbral con aire de haber visto un fantasma. Dio una palmada, jadeó, pero sus ojos se movían de un lado a otro, escondiéndose.
—¡Glasha! ¡No esperé! Y aquí estamos… pasen, pasen.
La casa olía a pasteles y a algo más. Extraño. Glafira se quitó los zapatos y entró en la sala. Todo estaba ordenado, limpio, pero reinaba un silencio antinatural.
– ¿Y dónde está Pavel? –preguntó, al notar que el hombre, alegando necesidad, había salido y desaparecido.
– Y él… fue a casa de Frol a recoger hierbas –balbució la suegra.
Glafira no dijo nada. Tomó el cubo y fue al pozo.
Junto al pozo, como esperándola, estaba su vecina, la alegre y anciana Matrona. Se levantó de un salto y susurró con vehemencia, llenándola con el olor a makhorka:
– ¡Glasha! ¿Y te estoy mirando? ¡Abre los ojos, querida! Lleva un mes aquí, a ver a Lidka Kovaleva. Es enfermera, vino del frente y vive en una casa ruinosa en el campo. Y su vientre, como una sandía, está a punto de reventar. ¿Tu obra? ¡Cómo no! ¡Su obra!
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