—No puedo rechazar al niño, Glasha. Es un crimen.
—Así que tienen dos familias —concluyó Glafira. Se levantó y se acercó a la ventana. —De acuerdo. Me voy mañana por la mañana. Y tú vives aquí. Averigua qué hacer.
Por la mañana, después de recoger la carne, Glafira fue a la estación. Pavlo corrió tras ella, la agarró de la mano, pero ella la apartó y siguió caminando sin darse la vuelta.
La ciudad la recibió con humedad y la bocina de la fábrica. Los niños, Yegor y Klavdia, miraron a su madre con curiosidad.
—¿Dónde está papá? —preguntó Yegor con tristeza, mirando hacia el pasillo vacío.
—Se quedó en el pueblo. Por ahora.
Klavdia lloró, enterrada en el delantal de su madre. Glafira acarició la cabeza de su hija con mano firme y miró a la pared.
No había cartas de Pavlo. Ni un mes, ni dos. Glafira trabajaba dos turnos, llegó, se desplomó en la cama y se quedó con los ojos bien abiertos hasta que cantaron los primeros gallos. Y a finales de diciembre, durante una ventisca, apareció en el umbral de su habitación.
Lida era pequeña, delgada, con enormes ojos asustados en un rostro pálido. En sus brazos sostenía una pelota envuelta en pañales de la que asomaba una diminuta nariz roja.
"Tú...", jadeó Glafira.
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