Era de Walter.
Mi primer amor. El chico que me acompañaba a casa cuando teníamos dieciséis años. El que me hacía reír a carcajadas. El que pensé que me casaría, hasta que la vida nos llevó por caminos diferentes.
Me había encontrado a través de una foto de mi infancia que había publicado.
«¿Eres Debbie?», escribió, «la chica que se colaba en el viejo cine los viernes por la noche».
Se me aceleró el corazón. Solo una persona recordaría eso.
Me quedé mirando el mensaje durante una hora antes de responder.
Empezamos poco a poco: compartiendo recuerdos, hablando de cómo estábamos, rememorando. Me sentía segura. Familiar. Como ponerme un suéter que todavía me queda bien después de tantos años.
Walter me contó que su esposa había fallecido seis años antes. Había vuelto al pueblo después de jubilarse. Sin hijos. Solo recuerdos y tiempo.
Le hablé de Robert. Del amor. Del duelo.
«No pensé que volvería a sentirme así», confesé un día. —Yo tampoco —dijo.
Pronto, nos reuníamos para tomar un café. Luego para cenar. Después, reímos, una risa genuina que no había sentido en años.
Mi hija lo notó.
—Mamá, te veo más feliz.
—¿De verdad?
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