Dos semanas después del funeral de mi abuelo, mi teléfono sonó con un número que no reconocí.
La voz al otro lado era tranquila, casi cautelosa, pero las palabras me hicieron flaquear las piernas.
"Tu abuelo no era el hombre que creías".
No tenía ni idea de que la persona que me crio, que me salvó, guardaba un secreto tan poderoso que podría transformar mi vida entera.
Tenía seis años cuando murieron mis padres.
Después de eso, la casa se llenó de un caos silencioso: adultos hablando en voz baja, tazas de café sin tocar enfriándose y conversaciones que se interrumpían cada vez que entraba en la habitación. Escuché palabras que no entendí del todo en ese momento, pero una frase se me clavó en el pecho como una astilla:
"Acogida".
No lloré. No grité.
Tenía demasiado miedo para eso.
Estaba convencida de que eso significaba que desaparecería, enviada a un lugar desconocido, olvidada por todos los que alguna vez me amaron.
Entonces entró mi abuelo.
Tenía sesenta y cinco años, ya agotado por años de duro trabajo, con la espalda rígida y las rodillas doloridas. Observó la habitación llena de adultos discutiendo, se dirigió directamente al centro de la sala y golpeó la mesa con la mano.
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