Kiana tomó la taza y bebió con cuidado. El café estaba dulce, aunque no le había puesto azúcar en unos cinco años.
«Gracias», dijo con voz serena. «Está delicioso».
Se fue a la cocina silbando algo alegre, y Kiana se quedó allí sentada, mirando por la ventana del dormitorio los grises edificios de apartamentos y la tenue silueta del centro a lo lejos.
Afuera, caía una fina llovizna de octubre, gris y cansina, igual que la ansiedad que crecía en su pecho.
Ese día, mientras trabajaba en la oficina de contabilidad de la pequeña constructora, a las afueras de su ciudad del medio oeste, intentó concentrarse en los números.
La contabilidad siempre había sido un refugio para quienes no querían pensar demasiado en la vida. Columnas, hojas de cálculo, informes de conciliación; lo principal era no distraerse.
Pero sus pensamientos no dejaban de darle vueltas en la cabeza como moscas insistentes.
Darius se comportaba de forma extraña.
No solo extraña, sino desconfiada.
Se había vuelto demasiado atento, demasiado cariñoso, de maneras que resultaban completamente antinaturales.
Era más inquietante que si simplemente hubiera sido grosero u hostil.
El viernes, le compró flores: un gran ramo de flores blancas y amarillas envuelto en celofán arrugado, supuestamente "porque sí".
Kiana tomó el ramo, le dio las gracias cortésmente y fue a buscar un jarrón en el armario de la cocina.
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