Le temblaban ligeramente las manos.
En sus cinco años de matrimonio, Darius solo le había comprado flores dos veces: una para su cumpleaños y otra para el Día de la Madre, aunque incluso eso había sido, en el mejor de los casos, inconsistente.
"¿Te gustan?", preguntó él, asomándose a la cocina.
"Mucho", respondió ella, cortando los tallos con cuidado con unas tijeras. "Son preciosas".
Él se quedó en la puerta con las manos metidas en los bolsillos de los vaqueros, mirándola como si quisiera decir algo importante, pero no lo hizo.
Simplemente asintió y entró en la sala.
Kiana dejó el jarrón en el alféizar de la ventana y se secó las manos húmedas con un paño de cocina.
Algo se estaba gestando. Lo sentía en la piel, en los nervios, ese antiguo instinto femenino que nunca mentía.
Al anochecer, Darius empezó a hacer preguntas.
Estaban sentados en la pequeña cocina-comedor. Ella calentaba las sobras de la cena mientras él navegaba distraídamente en su teléfono.
De repente, sin levantar la vista de la pantalla, dijo con naturalidad: "Oye, ¿cuánto tienes ahorrado para la reforma?".
Kiana se quedó paralizada con el cucharón en la mano.
"¿Por qué lo preguntas?"
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