"Eh... ¿chicos?", grité por encima del hombro. Lily me alcanzó y se detuvo a mi lado, observando el lugar.
"¿Qué es esto?", susurró. "Travis... esas son lápidas".
Dispersas por el claro había varias lápidas pequeñas. Era inquietante y extrañamente pacíficas.
"Hay flores", dijo Lily en voz baja. "Ramos secos por todas partes".
Señaló una tumba donde yacían tallos frágiles atados con una cinta descolorida.
“Alguien lleva años viniendo aquí”, murmuré. “Antes de que Lily pudiera responder, se oyó la voz de Ryan.
“¡Papá! ¡Mamá! ¡Ven aquí! ¡Encontré una foto de papá!”
Mi hijo estaba agachado cerca de una pequeña lápida entre dos olmos, dibujando algo en su superficie.
“¿Qué quieres decir con una foto mía?”, pregunté, con el pulso acelerado al acercarme.
“Eres tú, papá”, dijo emocionado. “¡La versión de bebé! ¿No tenemos esta foto en casa?”
Cuando bajé la vista, me quedé sin aire.
Grabada en la piedra había una fotografía de cerámica, desportillada en una esquina, pero aún nítida.
Era yo.
No tendría más de cuatro años. Cabello oscuro, ojos inseguros, llevaba una camiseta amarilla que recordaba vagamente de una Polaroid descolorida de Texas.
Debajo de la imagen había una sola fecha grabada en la piedra:
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