"Entonces has vuelto. Bueno, no te quedes ahí parado, entra."
Hablaba con una cadencia suave, como de cuento de hadas.
Su sala olía a cedro y a algo dulce, como té de manzana y libros viejos. Me recordó a una tranquila biblioteca escolar donde el silencio se sentía sagrado.
Le entregué mi teléfono; la imagen de la lápida se mostraba en la pantalla. Lo sostuvo cerca, entrecerrando los ojos. Sus manos eran delicadas, marcadas por el tiempo.
Estudió la fotografía un buen rato.
"Esa foto", dijo lentamente, "la tomó tu padre. Tu padre biológico, quiero decir. Shawn. Fue el día después de que tú y tu hermano cumplieran cuatro años. Les preparé el pastel de cumpleaños: bizcocho de vainilla con mermelada de fresa y crema".
Parpadeé, atónito. Acababa de reescribir toda mi existencia, y estaba hablando de pastel.
"¿Tenía un hermano?", pregunté. "¿Estás seguro?"
"Sí, hijo", dijo con dulzura. "Un gemelo. Caleb. Eran idénticos, inseparables". La habitación se inclinó. Me llevé una mano a la frente.
“Nadie me lo dijo nunca”, susurré.
“Quizás no lo sabían”, respondió Clara en voz baja. “Tu familia vivía en una pequeña cabaña al otro lado de la colina. Eran jóvenes y no tenían mucho, pero los querían mucho a ambos”.
Dudó antes de continuar.
“Fue un invierno implacable. Todos mantenían sus chimeneas encendidas. El incendio comenzó en mitad de la noche. Para cuando alguien vio el humo, la cabaña casi había desaparecido. Encontraron tres cadáveres”.
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