“¿Mis padres... y Caleb?”
Asintió. “Eso es lo que creían”.
“¿Pero yo no estaba allí?”
“No, cariño. No estabas”.
“Entonces, ¿cómo terminé en Texas?”
“Esa parte nunca quedó clara”, admitió Clara con una sonrisa triste. “Pensé que tal vez habías estado dentro y que te extrañaron en el caos. O que tal vez alguien te sacó. Nadie lo supo”.
Cogió un álbum viejo y lo abrió por un recorte de periódico de 1988.
Incendio destruye cabaña familiar: tres muertos, uno desaparecido.
Debajo había una foto de dos niños idénticos en un campo; la única diferencia era el ángulo de una tímida sonrisa.
Recorrí la imagen con la yema del dedo.
“Después del incendio, el hermano menor de tu padre, Tom, regresó”, continuó Clara. “Se quedó un tiempo, intentando reconstruir. Colocó las lápidas, incluida la que tiene tu foto”.
“¿Por qué haría eso si no estuviera muerta?”, pregunté.
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