El tintineo de los pesados cubiertos contra la fina porcelana era el único sonido en la habitación, hasta que mi padre decidió romper el silencio. Estábamos reunidos en el comedor formal de la finca Matthews, un espacio que siempre olía ligeramente a betún con aroma a limón y a una superioridad inmerecida. Richard Matthews se sentaba a la cabecera de la mesa de caoba como un rey presidiendo una corte que le parecía vagamente decepcionante.
"Estoy orgulloso de todos mis hijos", dijo, con esa resonancia familiar y practicada de un hombre acostumbrado a ser la persona más importante en cualquier habitación. Hizo una pausa, abrió su whisky escocés de veinte años y luego dejó que su mirada se posara en mí. Excepto en el perdedor sentado en esa mesa.
La risa que siguió no fue solo una reacción; fue un reconocimiento de la jerarquía. Mi hermano James marcó el tono, una carcajada aguda y estridente que me golpeó como una bofetada. Mi hermana Sophia soltó una risita breve, educada y forzada, con la mirada fija en el mantel. Incluso los amigos de la familia —los Peterson, siempre en la misma órbita que los Matthews— se unieron a la diversión, sabiendo perfectamente hacia dónde soplaba el viento en esta casa.
Ni me inmuté. Durante treinta y dos años, había sido el blanco de la crueldad meticulosamente calibrada de Richard. Pero esta noche, no era la víctima que él creía. Era la observadora de un imperio moribundo.
"Para ti, papá", dije en voz baja.
Me puse de pie; las patas de mi silla rasparon las tablas del suelo, un sonido que parecía una declaración de guerra. Metí la mano en el bolsillo, saqué un papel cuidadosamente doblado y lo puse justo delante de su vaso de whisky.
"Feliz Día del Padre".
No me detuve a verlo desplegarlo. Giré sobre mis talones, crucé el vestíbulo y salí a la húmeda noche de junio. Llegué a la entrada, donde el elegante Mercedes Clase S negro que le había regalado ese mismo día brillaba bajo los focos de seguridad. Saqué la llave de repuesto del bolso, me senté en el asiento del conductor tapizado en cuero Nappa y arranqué el motor. El coche ronroneaba con la silenciosa eficiencia de una ingeniería que valía decenas de miles de euros.
Unos minutos después, mientras conducía por la larga entrada cerrada, un grito primitivo y crudo resonó desde las ventanas abiertas del comedor. Había abierto el sobre.
Para ver las instrucciones de cocción completas, ve a la página siguiente o haz clic en el botón Abrir (>) y no olvides COMPARTIRLO con tus amigos en Facebook.
