Empezaron con un kit de ADN de 99 dólares, comprado por capricho una tranquila tarde de martes de febrero.
Tenía curiosidad por mis orígenes. Quería saber si el "temperamento Matthews" era en realidad un rasgo genético o simplemente un comportamiento aprendido. Cuando llegaron los resultados tres semanas después, estaba sentado en mi oficina con vistas al Distrito Financiero, mirando una pantalla que me decía que todo lo que sabía era mentira.
La prueba indicaba 50% de europeos del este y 50% británicos/irlandeses. Bien. Pero cuando revisé la sección de "Padres de ADN", no aparecía ningún Matthews. Ni James, ni primos por parte de mi padre. En cambio, había un hombre llamado Thomas Keller, con una "coincidencia del 99% - Padre".
No lo creía. Pensaba que la prueba era una estafa, un fallo del algoritmo. Pero la semilla ya estaba plantada. Durante una visita a casa un fin de semana en marzo, hice algo que nunca me creí capaz de hacer: robé un mechón de pelo del cepillo de Richard en el baño principal. Lo envié a un laboratorio privado para una prueba de paternidad definitiva.
Los resultados llegaron en un sobre sellado el viernes antes de la reunión familiar. No lo abrí enseguida. Lo llevaba en el bolso como un arma cargada, esperando el momento oportuno o el valor para tirarlo.
Lo abrí en la parte trasera de un Uber, camino del concesionario a recoger el Mercedes. El informe del laboratorio fue frío, clínico y absolutamente concluyente.
Probabilidad de paternidad: 0 %.
En ese momento, el Mercedes dejó de ser un regalo para convertirse en una prueba. Quería comprobar, una última vez, si Richard Matthews poseía alguna capacidad para amar que no estuviera ligada a la biología. Quería saber si treinta y dos años de ser "su hija" aún contaban, si la sangre no coincidía.
La reunión final
El día de la reunión fue una obra maestra del teatro suburbano. La entrada estaba a rebosar de Audis y Lexus. Richard estaba en su salsa, reinando en la terraza, explicando el "valor intrínseco" de un nuevo programa en el Seaport a un grupo de colegas que asentían con la cabeza.
Cuando llegué en el Mercedes, no se detuvo ni una sola vez. Echó un vistazo a las llaves, se las entregó a James para que "revisara las especificaciones" y me dijo que me asegurara de ayudar a mi madre con el plano de asientos.
El agradecimiento que recibí esa misma tarde fue una clase magistral de condescendencia. No me agradeció por el coche; me agradeció por "por fin escuchar" sus consejos sobre cómo debería ser un vehículo adecuado. Luego se pasó veinte minutos quejándose del color del interior.
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