Me llamó parásito. Y una semana después, compró un lavavajillas.
Introducción
A veces, una palabra puede arruinar años.
Ni un grito. Ni una pelea.
Una palabra corta y despectiva, lanzada con indiferencia, como una colilla en el suelo limpio.
"Eres un parásito. Solo malgastas el dinero."
Lo dijo con calma. No discutiendo. No con emoción.
Como si afirmara un hecho, como el tiempo que hacía fuera.
No respondí. Simplemente me quedé de pie junto al fregadero, lavando la olla que había usado para cocinar las gachas de los niños esa mañana. El agua estaba caliente, me escocían las manos y algo dentro de mí pareció estallar silenciosamente, sin hacer ruido.
No grité. No di un portazo.
Solo estaba cansada. Tan cansada que ni siquiera tenía fuerzas para llorar.
Y dos días después, su madre se rompió la pierna.
Y la vida decidió poner cada cosa en su lugar. Desarrollo
La sala de urgencias olía a medicación, a metal frío y a dolor ajeno.
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