Nina Petrovna yacía en el diván: una mujer severa, siempre serena, exprofesora, que ahora parecía inusualmente pequeña. La escayola en su pierna la hacía parecer indefensa, casi indefensa.
El médico habló secamente, conciso, como si estuviera leyendo una sentencia de muerte:
"Fractura cerrada. Escayola durante seis semanas. Sin apoyo. Reposo en cama".
Automáticamente empecé a contar.
Trabajo. Niños. Casa.
Gachas de avena por la mañana. Escuela. Revisar deberes. Lavandería. Cocinar. Limpiar.
Ahora también estaba cuidando a una persona postrada en cama.
Ya estaba tachando mentalmente el sueño, los fines de semana y a mí misma.
"Allí estaré", dije entonces. "Mañana y noche. Haremos todo lo posible".
Y fue entonces cuando Nina Petrovna me miró como lo hace la gente cuando entiende más de lo que dice.
"No, Anya", dijo en voz baja.
"¿Cómo que no?"
"No vendrás a verme. Ya basta. Ya estás viviendo al límite."
Vio lo que su hijo prefería no notar: las ojeras, los labios apretados, los hombros siempre tensos.
"Tengo un hijo", añadió. "Que no sea ni jefe, ni especialista, ni héroe de oficina. Que sea simplemente un hijo."
Sergey entró en la oficina, alegre, seguro, con esa seguridad tan masculina que no conoce límites en la realidad cotidiana.
"Mamá, no te preocupes", dijo. "Yo me encargo de todo. ¿Qué tiene de difícil?"
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