Por fin abrí el sobre.
“Se te van a pudrir los dientes, pequeña”, me decía siempre que echaba demasiada azúcar.
“A ti también te gusta así”, le recordaba.
“Eso no significa que me equivoque”, olfateaba.
La tetera silbaba. La serví. Me senté. Por fin abrí el sobre.
Su letra me golpeó más fuerte que cualquiera de los discursos del funeral.
Y así, sin más, volví a tener seis años.
Mi niña, empezó.
Si estás leyendo esto, mi testarudo corazón por fin se rindió. Siento volver a dejarte sola.
¿Otra vez?
Fruncí el ceño, pero seguí adelante.
Antes de decirte lo más duro, quiero que recuerdes algo: siempre fuiste deseada. No lo dudes ni por un solo segundo.
Y así, sin más, volví a tener seis años.
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