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Aquella primera noche hizo panqueques para cenar.
Papel tapiz desconchado. Libros apilados por todas partes. El olor permanente a canela, páginas viejas y detergente para la ropa. El suelo crujía exactamente en tres sitios.
Aquella primera noche hizo panqueques para cenar.
“Los panqueques son para las emergencias”, dijo, dando la vuelta a uno que salió con forma de mancha. “Y esto cuenta”.
Me reí, aunque me dolía la garganta.
Así empezamos.
La vida con la abuela era pequeña y ajetreada.
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La vida con la abuela era pequeña y ajetreada.
Trabajaba por las mañanas en la lavandería. Las noches limpiando oficinas. Los fines de semana remendando jeans en la mesa de la cocina mientras yo hacía los deberes.
Sus chaquetas tejidas brillaban en los codos. Las suelas de sus zapatos eran más cinta aislante que goma. En el supermercado, le daba la vuelta a cada etiqueta de precio y a veces devolvía las cosas a su sitio con un suspiro.
Pero mis excursiones siempre estaban cubiertas.
“Son como madre e hija”.
Tenía pasteles de cumpleaños con mi nombre glaseado. Dinero para el día de la foto doblado en un sobre. Cuadernos y lápices al principio de cada curso escolar.
La gente de la iglesia sonreía y decía: “Son como madre e hija”.
“Es mi niña”, decía la abuela. “Eso es todo”.
Teníamos rituales.
A veces se quedaba dormida a mitad de capítulo.
Té de los domingos con demasiada azúcar. Juegos de cartas en los que “olvidaba” las reglas cuando yo empezaba a perder. Viajes a la biblioteca en los que fingía hojear por su cuenta y acababa en la sección infantil junto a mí.
Por la noche, me leía en voz alta incluso cuando yo podía haberme leído a mí misma.
A veces se quedaba dormida a mitad de capítulo. Yo tomaba el libro, marcaba la página y la tapaba con una manta.
“Cambio de papeles”, le susurraba.
“No te pases de lista”, murmuraba ella, con los ojos aún cerrados.
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