Una extraña sensación se apoderó de mi pecho; no pánico, sino algo más frío. Una silenciosa advertencia.
Me di cuenta de que no había hablado con ella de verdad en meses. Solo breves mensajes de agradecimiento.
Revisé mi calendario. Tenía días de vacaciones sin usar. Las llaves del coche estaban sobre la mesa.
"¿Por qué no?", pensé. "Iré a verla. Arreglaré el asunto del banco en persona. Me aseguraré de que esté bien. Quizás incluso visite los lugares donde Marina creció. Tal vez eso finalmente me ayude a soltar".
No tenía ni idea de que me dirigía hacia una verdad que destrozaría todo lo que creía.
El camino era largo y vacío. A medida que pasaban los kilómetros, los recuerdos se repetían en mi mente: la risa de Marina, la forma en que ladeaba la cabeza al escuchar música, el ligero aroma a vainilla en su pelo. Lloré en silencio, como solo lo hacía cuando estaba sola.
Llegué al pueblo al anochecer. Era encantador, de ese modo olvidado por el tiempo: calles adoquinadas, casas coloridas y una inconfundible sensación de decadencia bajo la belleza. No había estado allí desde el funeral.
Conduje hasta la calle Las Flores, número 42.
Y me detuve.
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