El camino era largo y vacío. A medida que pasaban los kilómetros, los recuerdos se repetían en mi mente: la risa de Marina, la forma en que ladeaba la cabeza al escuchar música, el ligero aroma a vainilla en su pelo. Lloré en silencio, como solo lo hacía cuando estaba sola.
Llegué al pueblo al anochecer. Era encantador, de ese modo olvidado por el tiempo: calles adoquinadas, casas coloridas y una inconfundible sensación de decadencia bajo la belleza. No había estado allí desde el funeral.
Conduje hasta la calle Las Flores, número 42.
Y me detuve.
La casa no era lo que recordaba.
Las paredes descoloridas habían desaparecido, reemplazadas por pintura fresca de un amarillo brillante. El jardín estaba inmaculado: rosas, buganvillas, setos podados. Una nueva valla de madera enmarcaba la propiedad. Y aparcado en la entrada había un sedán que parecía casi nuevo.
Revisé la dirección.
Era correcta.
"Quizás se las arregló bien", me dije. "Quizás 300 dólares al mes den para mucho".
Aun así, la inquietud me seguía al bajar del coche con los regalos.
Toqué el timbre.
Se oían risas desde dentro.
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