Había asumido que me había rendido. Que mi devoción se desvanecería.
Pero no lo hice.
Porque la amaba.
Porque creía en las promesas.
Porque construí mi vida sobre la lealtad, incluso cuando era doloroso.
Y ellos la habían usado.
La voz de Clara se suavizó, como si intentara consolarme.
"No entiendes el dolor", dijo. "Marina estaba..."
"No me hables de dolor", dije, alzando la voz por primera vez. "Viví en él durante cinco años. Construí mi vida en torno a él. Te enviaba dinero cada mes porque pensaba que estabas sola".
Clara bajó la mirada.
No por culpa.
Por cálculo.
Marina se aferró al marco de la puerta como si estuviera a punto de caerse.
"Roberto", murmuró de nuevo, "lo siento. Nunca quise hacerte daño".
La miré fijamente.
"Me robaste cinco años de vida", dije en voz baja, con la voz quebrada. "¿Lo entiendes? No te fuiste sin más. Destruiste mi matrimonio y me hiciste llorar".
Marina sollozó. El hombre detrás de ella murmuró algo en español y se acercó.
Su mano se posó suavemente en su cintura, como para protegerla.
Marina no titubeó.
Ese fue el golpe final.
Miré las bolsas de la compra volcadas en el porche.
Las naranjas se movían suavemente bajo la luz del sol que se desvanecía, como si el universo aún intentara volver a la normalidad.
Así que hice algo que me sorprendió incluso a mí misma.
Me reí una vez.
No porque fuera gracioso.
Porque era el único sonido que mi cuerpo podía emitir que no fuera un grito.
"Ya terminé", dije.
Clara parpadeó.
Marina levantó la vista bruscamente.
"¿Qué?", susurró.
"Cancelo las transferencias", dije con calma. "Hoy".
La cara de Marina palideció.
"No puedes..."
"Sí puedo", respondí. "Es mi dinero". Clara dio un paso adelante rápidamente.
"Roberto", suplicó, con la voz repentinamente frágil, "por favor..."
La miré.
Durante todos esos meses, la había imaginado sola, temblando, luchando.
Ahora estaba en una casa recién pintada, con un coche nuevo aparcado en la entrada.
No estaba luchando.
Vivía cómodamente de mi dolor.
Sentí que algo me subía al pecho.
La ira sustituyó a la tristeza.
Y la ira, curiosamente, se atenuó.
"No te denunciaré", dije, y Marina respiró aliviada.
Pero entonces levanté un dedo.
"No porque merezcas clemencia", dije. "Porque no quiero tener más contacto contigo. Se acabaron los trámites. Se acabaron los tribunales. Se acabaron las audiencias. Se acabó perder el tiempo".
El rostro de Marina se arrugó de nuevo.
“Roberto”, murmuró, “por favor…”
“Adiós”, dije simplemente.
Luego me di la vuelta y volví a mi coche.
Me temblaban las piernas, pero seguí adelante.
No miré atrás.
Porque mirar atrás habría sido una invitación.
Y estaba harta de que me engañaran con mentiras.
Salí del pueblo en coche, con las manos temblorosas sobre el volante.
El sol poniente se extendía por el horizonte, transformando el cielo en una mancha naranja y morada, y por primera vez en años, sentí algo extraño:
No era dolor.
No era pérdida.
Claridad.
Porque el dolor exige amor.
Y el amor exige verdad.
La mujer que lloré durante cinco años no estaba muerta.
Pero la mujer que amé nunca había existido como la había imaginado.
Esa versión de Marina —la que me prometió la eternidad, la que me cogió de la mano en el sofá, la que se rió de mis chistes tontos y dijo que quería pasar el resto de su vida conmigo— no era más que una mentira o una máscara.
Y una vez que lo comprendí, el dolor ya no pudo contenerme.
El dolor necesita inocencia para sobrevivir.
Ahora tenía conocimiento.
Al llegar a casa, no me desplomé. No grité. No llamé a mis amigos para desahogarme. No me emborraché.
Hice algo más tranquilo.
Abrí
Mi app bancaria.
Cancelé la transferencia.
La pantalla me preguntó: ¿Seguro?
Sí.
Hice clic en confirmar.
Luego abrí mi teléfono y borré el número de Marina.
Ella borró sus fotos.
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