Antes de conocerme, había estado comprometida con un joven llamado Daniel. Lo reclutaron y lo enviaron a Vietnam a principios de 1966. Poco después de embarcar, descubrió que estaba embarazada.
"Me rogó que esperara", lloró. "Me escribía todas las semanas. Me prometió que volvería a casa y que criaríamos a nuestro hijo juntos".
Entonces su avión se estrelló sobre Camboya.
Desaparecido en combate. Dado por muerto.
"Todos decían que se había ido, Gerry. Todos".
Nos conocimos dos meses después. Nos casamos poco después.
Siempre creí que James nació prematuro, siete meses después de nuestra boda.
No fue así.
Nació justo a tiempo, pero no con el padre que yo creía.
"Fuiste tan bueno conmigo", susurró Martha. "Tan amable y tierno. Nunca cuestionaste nada, simplemente aceptaste a James como tuyo. Pensé que Daniel estaba muerto. Pensé que esa parte de mi vida había terminado para siempre".
Pensé que ese era el final. Doloroso, sí, pero algo que casi podía entender. Una mujer joven, asustada y sola, eligiendo la estabilidad sobre la incertidumbre. No era raro en aquellos tiempos.
Pero luego volví al ático y terminé de leer las cartas.
Daniel no había muerto en Vietnam.
Había sido capturado, pasó tres años como prisionero de guerra y finalmente fue liberado en 1972. Las últimas cartas desentrañaron todo aquello con lo que creía haber hecho las paces.
En 1974, escribió:
Mi querida Martha, te he encontrado. Te he visto con tu esposo y la familia que has formado. Te veo feliz. No destruiré lo que tienes. Pero debes saber esto: siempre te amaré y siempre cuidaré de nuestro hijo James desde la distancia.
Llevaba décadas viviendo en el mismo pueblo que nosotros. Una presencia silenciosa al margen de nuestras vidas, viendo crecer a su hijo sin siquiera dar un paso al frente.
A la mañana siguiente, necesitaba respuestas. Encontré una dirección en una de las cartas más recientes y conduje por el pueblo hasta una pequeña casa por la que probablemente había pasado cientos de veces sin darme cuenta.
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