Estaba vacía. Las ventanas estaban tapiadas. Llamé a la puerta de al lado y me abrió una anciana.
"¿Buscas a Dan?", preguntó, observándome.
"Sí", dije.
Suspiró. “Lo siento, querida. Dan falleció hace tres días. Un funeral tranquilo. Casi no había nadie. Era un buen hombre, reservado. Veterano, creo.”
Casi me fallan las piernas.
Hace tres días.
Justo cuando empecé a oír esos ruidos extraños en el ático.
Cuando llegué a casa, llamé a Martha al centro de atención y le conté todo. Hubo un largo silencio en la línea.
“¿Martha? ¿Estás ahí?”
“Vino a verme”, susurró por fin. “Hace tres semanas. Antes de mi caída. Dijo que estaba enfermo... que no tenía mucho tiempo. Nos vimos en el restaurante del centro.”
Sentí una opresión en el pecho. “¿Cuánto tiempo, Martha? ¿Cuánto tiempo llevabas viéndolo?”
“No”, dijo rápidamente. “Así no. Llamaba una o dos veces al año. Solo para preguntar cómo estaba James, si estaba feliz y sano. Nunca fue romántico.
Siempre se trataba de James.
¿Qué quería cuando vino a verte?
Su voz se redujo casi a cero. "Trajo algo para James. Algo que quería que su hijo tuviera después de que él muriera. Lo escondí en el ático con las cartas".
Regresé a esa habitación polvorienta una última vez. Bajo los fajos de cartas, cuidadosamente envueltos en tela vieja, encontré un Corazón Púrpura, un diario encuadernado en cuero y una fotografía descolorida.
La foto mostraba a un joven soldado de pie junto a una hermosa joven sosteniendo a un bebé. Daniel. Martha. Y el pequeño James. Una vez que supe qué buscar, el parecido fue innegable.
Pero lo que realmente me cambió el mundo llegó al día siguiente, cuando le llevé la caja a James.
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