"Pase lo que pase, oigas lo que oigas", susurré, "no te irás hasta que diga tu nombre. No 'Mamá'. Nada más. Solo tu nombre".
Asintió frenéticamente.
Cogí el teléfono y me subí a la cama para tener mejor señal cerca de la ventana. Apareció una reja. Marqué el 911 y contuve la respiración.
La llamada llegó: estática, débil.
"911, ¿cuál es su emergencia?"
"Estamos encerrados...", susurré. "Hay alguien en mi casa. Mi marido... lo ha arreglado todo. Por favor..."
Se oyó un golpe sordo abajo. Luego, el crujido inconfundible de las escaleras, cada vez más intenso.
La voz de la operadora se volvió más firme.
"Señora, espere, por favor. ¿Cuál es su dirección?"
Lo susurré, con la mandíbula temblando.
"Por favor, date prisa."
Las escaleras crujieron de nuevo.
Más cerca.
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