Cuando nació Nicole, Michael me sugirió que me quedara en casa.
"Solo hasta que duerma toda la noche", prometió. "Será más fácil. Micah va a cumplir tres años. Nicole es una recién nacida. Necesitan que estés presente, Flo".
Acepté.
En ese momento, tenía sentido. La guardería era cara. La lactancia me agotaba. Sentía que mi cuerpo aún no me pertenecía.
Michael ganaba lo suficiente para que viviéramos cómodamente. Yo trabajaba a tiempo parcial como freelance desde casa para mantener la cordura y poder permitirme cosas pequeñas como una manicura de vez en cuando.
Por aquel entonces teníamos un ritmo: risas en la cocina, pizza los viernes por la noche, mañanas tranquilas que no parecían un pretexto para la siguiente discusión.
Pero cuando Nicole cumplió un año, ese ritmo se desmoronó poco a poco. Empezó con "conversaciones sobre presupuestos".
Michael se sentaba a la mesa con su portátil, con las hojas de cálculo encendidas, murmurando sobre la inflación y la seguridad a largo plazo.
"Solo hasta que las cosas se tranquilicen", decía.
Luego vinieron las negativas.
"Encontré un coche de juguete en internet", dije antes del cumpleaños de Micah. "Es igual al suyo, pero mejorado".
“Florence”, dijo, pasándose una mano por el pelo, “no necesita más cosas. Cumplirá cuatro años. Ni siquiera se acordará”.
Asentí. No discutí.
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