Esa noche, me registré en un motel destartalado cerca del centro. Las paredes eran tan delgadas que podía oír a desconocidos discutiendo toda la noche. No tenía familia cerca, y la mayoría de mis amistades se habían desvanecido con los años bajo el silencioso control de Michael.
Mientras revisaba mis viejas pertenencias para ver qué podía vender, metí la mano en el bolsillo de una chaqueta descolorida y sentí algo familiar: una vieja tarjeta de cajero automático. La tarjeta de mi padre.
Robert Reynolds. Desaparecido hacía diecisiete años.
Recordé el día que me la entregó, con voz amable pero seria.
"Guarda esto", me había dicho, "para el momento en que realmente no te quede nada".
En ese momento, supuse que contenía quizás unos pocos dólares. Pero la desesperación tiene una forma de cambiar lo que estás dispuesto a creer.
A la mañana siguiente, entré en una sucursal del Pacific Bay Bank en el centro. El cajero, un hombre mayor llamado Sr. Collins, aceptó la tarjeta y la deslizó sin preocupación. Luego se detuvo. Su expresión palideció mientras miraba la pantalla.
"Sra. Reynolds", dijo en voz baja, "Necesito que me acompañe. Ahora mismo".
El personal de seguridad se acercó. La gente empezó a mirarme. Me temblaban las manos.
"¿Qué pasa?", pregunté. "¿Sucede algo?".
Se inclinó más cerca, con la voz apenas firme.
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