Pedí un Uber, sin confiar en mí misma al volante, y observé la ciudad pasar entre rayos de luz mientras nos acercábamos al Château Blanc. El conductor me miró por el retrovisor.
"¿Gran noche?", preguntó.
"Mi cena de cumpleaños".
"Feliz cumpleaños", dijo amablemente. "Tu marido debe haber planeado algo especial".
Sonreí, con una expresión frágil como el cristal. "Algo así".
El Château Blanc se alzaba en la esquina como un santuario para un mundo que jamás me reclamaría. Los aparcacoches, mejor vestidos que la mayoría de los hombres que conocía, abrían las puertas de los coches a las mujeres que se movían como si la acera existiera solo para ellas.
Henri, el maître, me saludó con esa expresión educada y distante reservada para los invitados que estaban presentes por asociación, no por pertenencia. «Señora Mitchell. Su grupo ya ha empezado a llegar. Por aquí, por favor».
El comedor privado bullía de risas y el agudo tintineo de las copas de cristal. Marcus Sterling ocupaba el centro de atención, contando animadamente la historia de un cliente que se atrevió a regatear los honorarios. Jennifer Cross se reclinaba en un sofá de terciopelo, documentando la velada para sus cuarenta mil seguidores. Patricia Rothschild presidía cerca de la barra, sus diamantes brillando bajo las luces como silenciosas amenazas.
«¡Ahí está!», gritó Marcus con un tono exageradamente jovial. «¡Nuestra cumpleañera ha llegado!».
Todas las cabezas se giraron. Diecisiete pares de ojos me examinaron de un solo vistazo. El vestido rojo era un error de cálculo. Los pendientes de esmeraldas, insignificantes. Y yo, claramente cómplice hasta que Travis hizo su entrada con algo más impactante.
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