Silenciosamente recuperé la tarjeta de crédito que le había ocultado —la que había estado construyendo discretamente durante seis meses— y pagué la cuenta sin hacer comentarios. Amber corrió tras él momentos después, murmurando algo sobre un compromiso matutino.
Los demás se dispersaron con la misma rapidez, dejando atrás vasos vacíos y el leve rastro de su crueldad.
La tarjeta de visita de Henri permaneció en mi bolsillo mientras salía al frío. El aparcacoches evitó el contacto visual mientras llamaba un taxi. El aire de noviembre atravesaba mi vestido rojo, pero apenas me di cuenta. Mi mente ya no repasaba la humillación, sino que la catalogaba. Prueba, no herida.
Cuarenta y tres manzanas hasta casa me dieron tiempo para pensar. Cada farola que pasaba se sentía como un hito en un camino que apenas comenzaba a vislumbrar.
El Audi de Travis estaba torcido en el garaje cuando llegué, evidencia...
Después de seguir bebiendo, lo encontré en su estudio, desplomado en su sillón de cuero, con una botella abierta de Macallan a su lado. Su teléfono estaba boca arriba; los mensajes de Amber iluminaban la pantalla cada pocos segundos.
Desde el baño, le escribí a Rachel: «Se ha desmayado. ¿Puedes venir ya?».
Veinte minutos después, entró silenciosamente, vestida con ropa oscura y con el maletín del portátil como una profesional metódica. Miró a Travis, que roncaba, y señaló su ordenador.
"¿Cuánto tiempo?"
"Al menos tres horas", dije. "Probablemente más".
Rachel se sentó en su escritorio, escribiendo con serena precisión. "La mayoría de la gente recicla contraseñas. Cumpleaños. Aniversarios. No, los hombres como él eligen fechas que los glorifican. El día que se convirtió en socio".
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