La llave pequeña encajaba.
La giré.
Dentro había fajos de sobres atados con cordel, varios recibos bancarios y algo envuelto cuidadosamente en papel de seda.
Me temblaban las manos al abrirlo.
Una pulsera de hospital para recién nacidos.
Rosa.
La fecha impresa casi me dolió las rodillas.
Era de hacía ocho años, el mismo mes en que Daniel y yo nos separamos durante tres meses tras una de nuestras peores discusiones.
"No", susurré. "No..."
Miré el nombre.
Ava.
Se me hizo un nudo en la garganta al coger el fajo de cartas.
El primer sobre que abrí no estaba escrito con la letra de Daniel.
Daniel,
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