Cuando le pregunté por la cerradura, se encogió de hombros. "Los gatos tiran cosas mientras trabajo".
¿Trabajando? ¿De noche?
No tenía frío. Seguía abrazándome para despedirse. Seguía preguntándome cómo me había ido el día. Pero parecía ensayado, como si estuviera haciendo las cosas por inercia.
Incluso empezó a ducharse en el baño del pasillo. Cuando lo cuestioné, sonrió. "Solo intento progresar en el trabajo".
Pero algo en su tono me pareció extraño.
Una noche, alrededor de las 2 a. m., me desperté. Su lado de la cama estaba frío. La luz brillaba bajo la puerta de la habitación de invitados.
Casi toqué.
No lo hice.
A la mañana siguiente, se fue temprano. Sin desayuno. Sin beso. Solo una nota: "Un día ajetreado, te quiero".
Todas las noches el mismo guion. "Hablaste de nuevo, cariño. Solo necesito dormir de verdad".
Me sentí avergonzada. Como si mi cuerpo fuera el problema. Compré tiras nasales. Espráis para respirar. Infusiones. Me incorporé para dormir.
Nada cambió.
No solo dormía allí.
Vivía allí.
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