La habitación se inclinó.
“No lo sabía”, se apresuró a decir. “Hace trece años, antes de ti, salí con Laura. No fue nada serio. Rompimos. Me mudé. Nunca más supe de ella”.
“¿Y nunca te lo dijo?”
“Dijo que no quería complicarme la vida. Pero hace unos meses me encontró por internet. Ahora está enferma, tiene una enfermedad autoinmune. No puede trabajar a tiempo completo. Y me habló de él”.
“¿Su nombre?”
“Caleb.”
“¿Y simplemente la creíste?”
“Pedí pruebas. Hicimos una prueba de paternidad.”
Me miró fijamente.
“Es real. Es mío.”
Retrocedí un paso, pasándome las manos por el pelo. “¿Así que toda la excusa de los ronquidos… era mentira? ¿Toda?”
Hizo una mueca. “No quería mentir. Simplemente no sabía cómo decírtelo. Ya has pasado por mucho, Anna: los abortos, las hormonas, todas las citas. No podía soportar añadir más dolor.”
“¿Así que escondiste a un niño entero?”, repliqué.
“Pensé que si lo manejaba con discreción, no nos afectaría”, dijo rápidamente. Empecé a aceptar trabajos freelance por las noches: escribiendo, editando, lo que encontraba. Por eso he estado aquí. He estado enviando dinero para la matrícula de Caleb, para los tratamientos de Laura... intentando cubrirlo todo.
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