Brent se movió rápido, demasiado rápido para alguien de su edad. Sacó el revólver de la caja, lo revisó como si lo hubiera hecho incontables veces y apuntó a la ventana.
Mamá lo miró horrorizada. «No lo hagas».
Ni siquiera la miró. «Debería haberse quedado enterrado con el resto».
Se me heló la piel. «¿Quién es él?».
Rachel miró a Brent, luego a mamá, y vi cómo lo comprendía. «Dios mío», susurró. «Lo sabías». El rostro de mamá se descompuso, no por ira, sino por agotamiento, como alguien que ha reprimido algo durante décadas.
—Fue un accidente —dijo débilmente.
Brent soltó una carcajada. —No, Helen. Fue una decisión.
Disparó a través de la ventana rota.
Un disparo rebotó, destrozando el armario que tenía encima. Brent se agachó, maldiciendo. En medio del caos, me arrastré hasta la linterna caída y se la di a Rachel.
—Llama al 911 —dije.
Me miró fijamente. —Leah…
—Ahora.
Por una vez, me hizo caso.
Tomé los papeles que quedaban y miré la fotografía. Mostraba a mi abuela Mara en ese mismo porche, más joven y más dura de lo que la recordaba, con un chico alto y adolescente a su lado. En el reverso, con tinta descolorida, estaban las palabras: Eli, verano del 92. Dile cuándo es seguro.
El hombre de afuera volvió a gritar: «¡Leah! Tu abuela me dijo que si alguna vez regresaban por la tierra, vendrían dispuestos a matar por ella».
Comprender la situación me golpeó de lleno.
Miré a mamá. «¿Quién es Eli?».
Para ver las instrucciones de cocción completas, ve a la página siguiente o haz clic en el botón Abrir (>) y no olvides COMPARTIRLO con tus amigos en Facebook.
