En realidad, **Leila** acababa de decir que mi vestido me hacía parecer vulgar. Le di las gracias de todos modos.
Cuando **Hassan**, el padre de Tariq, levantó su copa: "Por la familia... y por los nuevos comienzos", su hija intervino en árabe:
— *Por nuevos problemas*.
Las risas volvieron a empezar. Tariq, con suavidad, añadió:
— *De esas que ni siquiera se dan cuenta de que la están pisoteando*.
Me reí con ellas. Y lo archivé todo, palabra por palabra, en el fondo de mi mente.
En el baño, saqué mi teléfono. Un mensaje de **James Chen**, el jefe de seguridad de mi padre:
**Transcripciones + traducciones de las últimas tres cenas. Tu padre pregunta si estás listo.**
Todavía no, escribí. Necesito las reuniones de negocios primero.
Ocho años antes, yo era **Sophie Martinez**, una recién graduada, demasiado segura de mí misma, que había llegado a Dubái para trabajar en la consultora de mi padre. Allí aprendí árabe, absorbí los códigos, hasta que el idioma se convirtió en algo natural. Al regresar a Boston como directora de operaciones, negociaba en árabe clásico con una facilidad que sorprendía incluso a algunos hablantes nativos.
Entonces apareció **Tariq Al-Mansur**: guapo, graduado de Harvard, heredero de un conglomerado saudí. El "puente" ideal hacia un mercado donde **Martinez Global** nunca había logrado consolidarse del todo. O eso creía.
Me cortejó con un encanto perfectamente medido. Unos meses después, me propuso matrimonio. Acepté, no por romanticismo, sino por cálculo. Lo que no sabía era que sus intenciones eran aún más frías que las mías.
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