No puedo tener hijos.
No es "tal vez algún día". No es "sigue intentándolo". Simplemente... imposible.
Después de años de infertilidad, dejé de imaginar una habitación infantil. Dejé de entretenerme en la sección de bebés. Dejé de usar la palabra "cuándo".
Así que, cuando mi hermana menor se embarazó, me entregué por completo.
Organicé la revelación del sexo del bebé. Compré la cuna y el cochecito. Me quedé en el pasillo de una tienda con un pijama diminuto con estampado de patos en la mano y llorando como una loca.
Me abrazó tan fuerte que apenas podía respirar.
"Vas a ser la mejor tía", susurró.
Eso era lo que deseaba más que casi cualquier cosa.
Mi hermana y yo siempre hemos tenido una relación complicada.
Tiene un don para transformar la realidad a su medida. Pequeñas mentiras de niña. Grandes mentiras de adolescente. De adulta, se había convertido en parte de su identidad: frágil, dramática, siempre la víctima, siempre necesitada de atención.
Pero pensé que la maternidad la calmaría.
Entonces nació Mason.
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