Tomé el papel y lo desdoblé. La letra era apresurada y desesperada, como si alguien lo hubiera escrito llorando:
Por favor, cuídalos. Se llaman Gabriel y Grace. No puedo. Solo tengo 18 años. Mis padres no me dejan quedármelos. Por favor, ámalos como yo no puedo. Se merecen mucho más de lo que puedo darles ahora mismo.
El papel temblaba en mis manos. Lo leí dos veces, luego tres.
"¿Mamá?" La voz de Savannah era baja y temerosa. "¿Qué hacemos?" Antes de que pudiera responder, la camioneta de Mark llegó a la entrada. Salió con la lonchera en la mano y se quedó paralizado al vernos en el porche con el cochecito.
"¿Qué...?" Vio a los bebés y casi dejó caer la caja de herramientas. "¿Son... bebés de verdad?"
"Totalmente de verdad", logré decir, sin dejar de mirar sus caritas perfectas. "Y, al parecer, ahora son nuestros".
Al menos temporalmente, pensé. Pero al ver la expresión feroz y protectora de Savannah mientras les ajustaba las mantas, supe que no sería tan fácil llamar a las autoridades.
Las siguientes horas transcurrieron entre una nube de llamadas y visitas oficiales. La policía llegó primero, fotografió la nota y presentó una denuncia.
Preguntas que no pudimos responder. Entonces llegó la trabajadora social, una mujer amable pero agotada llamada Sra. Rodríguez, quien examinó a los bebés con manos delicadas.
"Están sanos", anunció después de examinarlos. "Tendrán dos o tres días, quizás. Alguien los cuidó bien antes..." Señaló la palabra.
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