“No”, susurré. “No ha dicho nada. Apenas habla últimamente”.
El director Morris deslizó una carpeta sobre el escritorio. Dentro había notas anónimas: historias terriblemente similares. Niños describiendo
Un hombre con una credencial de personal les decía que tenían "manchas" o "olían mal", los guiaba a un baño lateral cerca del gimnasio, les entregaba toallas de papel y a veces les tiraba de la ropa "para revisar". Les advertía: "Si sus padres se enteran, se meterán en problemas".
Sentí náuseas. "Eso es acicalamiento", dije con la voz temblorosa.
La Sra. Reyes asintió. "Creemos que sí".
Me obligué a respirar. "¿Por qué no se detuvo esto antes?"
Al director Morris se le llenaron los ojos de lágrimas. "Lo suspendimos ayer mientras investigábamos. Pero no teníamos pruebas físicas. Los niños estaban asustados. Algunos padres asumieron que era por higiene. Necesitábamos algo concreto".
Volví a mirar la tela, con la garganta ardiendo. "Así que Sophie intentaba lavarla".
La Sra. Reyes habló en voz baja. "Los niños suelen bañarse inmediatamente después de algo invasivo porque se sienten contaminados. No se trata de estar sucios. Se trata de intentar recuperar el control".
Las lágrimas se derramaron sin que pudiera contenerlas. "¿Qué necesitas de mí?"
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