La seguí. La habitación estaba aislada, sin ventanas y fría. Kelly estaba allí de pie, vestida de encaje blanco, con Travis a su lado, con aspecto incómodo. Mi hermana Janice también estaba allí, apoyada contra la pared, con expresión de suficiencia.
“Mamá”, dijo Kelly, con la voz impregnada de una dulzura artificial, “queremos hacer algo especial para la entrada. Cuando des tu discurso, queremos que anuncies el regalo del ático. ¡Será el momento culminante de la noche! Todos verán lo generosa que eres.”
La atmósfera se apagó.
“Ya te dije que no, Kelly.”
Janice añadió bruscamente:
“Por Dios, Margie. No te llevarás ese piso a la tumba. Dale ventaja.”
“Tengo 68 años”, respondí con voz temblorosa. “No me voy a mudar a una residencia de ancianos para que mi hija tenga una mejor vista de la bahía. La respuesta es no.”
Los ojos de Kelly se oscurecieron.
“Bien. Ve allí. Da tu pequeño discurso. Pero no creas que no servirá de nada.”
El discurso y la bofetada
Cuando subí al escenario una hora después, miré a Kelly. Estaba radiante, sonriendo para las cámaras, pero sus ojos estaban fijos en mí como los de un halcón. Estaba convencida de que la presión de 250 invitados —los jefes de Travis, su familia, sus seguidores en redes sociales— me destrozaría.
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