Mi propia hija nos empujó de un acantilado y mientras yo yacía en el suelo, con los huesos rotos y la sangre escurriendo por mi cara, escuché a mi esposo susurrar, “No te muevas, Ana. Finge que estás muerta.” Pero lo peor no fue el impacto de la caída de 30 m, fue cuando el secreto que nuestra hija guardó por dos décadas fue revelado.
Nunca imaginé que a mis 58 años estaría fingiendo estar muerta para escapar de mis propios hijos. Durante 35 años construí lo que creía era una familia perfecta. Nuestras mañanas comenzaban con el aroma de café recién hecho y el sonido de las montañas de Oaxaca a lo lejos. Yo enseñaba literatura en la secundaria mientras Jorge creaba muebles artesanales en su carpintería. Teníamos dos hijos, Ricardo, nuestro primogénito, carismático y protector, y Alejandra, 5 años menor, siempre reservada y observadora.
Los domingos nos reuníamos todos en la mesa que Jorge esculpió con sus propias manos. Ricardo hablaba animadamente sobre sus planes de ser arquitecto mientras Alejandra jugaba con su comida, evitando el contacto visual. Por la noche, Jorge y yo caminábamos por la playa de Cancún, planeando nuestra jubilación, soñando con los viajes que haríamos cuando los hijos siguieran sus propios caminos. Yo era feliz, o al menos creía hacerlo. Todo cambió una noche de septiembre, hace exactamente 20 años. Ricardo no regresó a casa después de salir con amigos.
Esperamos hasta la madrugada, llamando frenéticamente a todos los que conocíamos. Alejandra se quedó en su habitación diciendo que estudiaba para los exámenes, pero había algo extraño en su comportamiento que no pude descifrar en ese momento. Jorge salió con los vecinos a buscar a Ricardo. Al amanecer encontraron su cuerpo en el fondo de un barranco cerca de la playa de Cancún. La policía concluyó que fue un accidente que probablemente se resbaló en la oscuridad. Nunca cuestioné esa versión.
¿Cómo podría imaginar la verdad? El funeral fue el día más oscuro de mi vida. Usé el mismo vestido negro que en el entierro de mi madre. Alejandra se mantuvo extrañamente tranquila mientras yo me derrumbaba en lágrimas. Jorge me sostuvo con fuerza cuando mis piernas flaquearon. Ahora entiendo por qué él parecía cargar un peso aún mayor que la pérdida de nuestro hijo. Después de la muerte de Ricardo, Alejandra cambió por completo. Se volvió más atenta y cariñosa, ayudando en las tareas del hogar y pasando más tiempo con nosotros.
Lo interpreté como su forma de lidiar con el luto, de llenar el vacío que dejó su hermano. Qué cruel error. Los años pasaron. Alejandra se casó con Manuel. un hombre tranquilo de un pueblo vecino, Puebla. Tuvieron dos hijos hermosos. Finalmente sentí que la vida nos estaba dando una segunda oportunidad. Manuel me llamaba mamá y Alejandra había seguido los pasos de su padre, abriendo su propio taller de muebles artesanales. Nuestra familia parecía finalmente reconstruida. Todo parecía perfecto de nuevo, pero ahora, acostada en el fondo de este barranco con costillas rotas y el sabor metálico de la sangre en la boca, entiendo que toda esa felicidad era una mentira cuidadosamente orquestada.
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