"Lo pensó todo detenidamente", murmuró. "Hace mucho tiempo".
Lydia Petrovna se volvió bruscamente hacia su hijo.
"¡Es culpa tuya! ¡Deberías haberlo reescrito todo de inmediato! ¡Te lo dije, no lo alargues!"
La miró con otros ojos, como si la viera desde fuera por primera vez. La mujer menuda y enfadada que siempre hablaba por él, decidía por él, pensaba por él.
"Basta, mamá".
Guardó silencio.
El timbre volvió a sonar. Alexey abrió. Un hombre con frac estaba en el umbral.
"Buenas tardes. Alguaciles. Entrega de un aviso de desocupación voluntaria".
Lydia Petrovna se dejó caer lentamente en una silla.
Media hora después, el apartamento se sentía inusualmente vacío. Las cajas desaparecieron, las voces desaparecieron, el olor a champán se desvaneció. Solo quedó un regusto fuerte.
Mientras tanto, Nadezhda estaba sentada en una pequeña cafetería al otro lado de la calle. Una taza de café con leche fría estaba frente a ella. Su teléfono vibró: mensajes de su abogado, confirmación de los alguaciles, un breve: «Todo va según lo previsto».
Miró por la ventana hacia la casa, que ya no parecía una jaula.
Durante diez años, había soportado, esperado, explicado, creído que el amor era más fuerte que cualquier influencia. Pero el amor no podía resistir la prueba del miedo y la codicia.
No sintió alegría por el mal ajeno. Solo ligereza.
El teléfono vibró de nuevo. Un mensaje de Alexey:
«Hablemos. Sin mamá».
Nadezhda se quedó mirando la pantalla un buen rato. Luego, con calma, escribió una respuesta:
«Deberías habérmelo dicho antes».
Colgó el teléfono y, por primera vez en años, se permitió simplemente sentarse. Sin expectativas. Sin excusas. Sin luchar. A veces el silencio no es derrota.
A veces el silencio es victoria.
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