Él entró y miró a su alrededor. El espacio se volvió más luminoso, más espacioso.
"Es... diferente aquí", comentó.
"Sí", asintió ella. "Ahora no hay nada superfluo".
Se dio cuenta de que no eran solo los muebles. "Empecé un nuevo trabajo", empezó con torpeza. "Alquilo un piso solo. Mi madre vive separada. Casi nunca hablamos".
Nadezhda escuchó en silencio.
"Me di cuenta de muchas cosas", continuó. "No de inmediato. Pero sí. He tenido miedo de decepcionarla toda mi vida. Y al final, me decepcioné a mí mismo".
"Es duro darse cuenta", dijo ella con calma.
La miró con atención.
"¿De verdad ya no sientes nada por mí?"
Ella no apartó la mirada.
"Siento gratitud".
Estaba confundido.
"¿Por qué?"
"Por haber terminado todo. A veces, romper es la única manera de dejar de desmoronarse".
Asintió lentamente. "No te pido que vuelvas. Solo... quería decírtelo en persona. Y disculparme. Sin excusas."
"Acepto la disculpa", respondió ella. "Pero no como un billete de vuelta. Sino como un punto final."
Exhaló, como si eso fuera precisamente lo que temía.
Unos minutos después, se fue. Sin drama. Sin escena.
Nadezhda cerró la puerta y no sintió vacío. Solo claridad.
Se acercó al espejo del pasillo. La mujer del reflejo parecía diferente: más tranquila, más segura. No porque hubiera ganado la discusión. Sino porque se había elegido a sí misma.
Sobre la mesa había un folleto de un curso de diseño de interiores: le habían ofrecido unas prácticas en un pequeño estudio. Un nuevo proyecto. Nuevas personas. Un nuevo capítulo.
Sonrió.
Una vez la llamaron temporal.
Ahora lo sabía: la gente temporal es la que no sabe apreciar lo que tiene.
Y había aprendido.
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