Esa noche, vino a mi apartamento.
Enojado. Desesperado.
—¿Qué te pasa? —me preguntó.
Lo miré.
—Me pegaste treinta veces —dije—.
¿Y crees que yo soy el problema?
Intentó justificarse.
Dijo que lo había provocado.
Fue entonces cuando algo dentro de mí finalmente se cerró.
—¿Qué quieres? —preguntó.
Lo miré a los ojos.
—Quiero que te vayas antes del viernes. Quiero que te enfrentes a lo que has hecho. Y recuerda cada número del uno al treinta… antes de volver a levantar la mano.
Una semana después, su vida estaba en ruinas.
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