—Tienes que deshacer esto —dijo Alfonso, ya sin calma—. Llama a la inmobiliaria, llama al comprador, haz lo que tengas que hacer.
—No.
—Mamá, por favor, no me obligues a hablarte así.
—Ya me hablaste así. Ayer por mensaje.
Isabel cruzó los brazos.
—Esto es una rabieta, Alfonso. Tu mamá está reaccionando como una niña porque no se salió con la suya.
Volteé hacia ella. No levanté la voz. No hizo falta.
—¿Una rabieta?
Algo en mi tono la hizo parpadear.
—Sí, una rabieta —repitió, menos segura—. Una mujer adulta no vende una casa de playa porque le pidieron un favor pequeño.
—Un favor pequeño es que alguien te pida regar las plantas. Un favor pequeño es pasar por pan al mercado. Sacarme de mi casa para darle gusto a tu madre no es un favor pequeño. Es desprecio.
Alfonso se pasó una mano por el cabello.
—Mamá, Isabel no quiso decirlo así.
—No me digas lo que Isabel quiso decir —solté, y esta vez sí mi voz subió—. Llevo ocho años oyendo perfectamente lo que Isabel quiere decir.
Se quedaron callados.
Di un paso hacia ellos.
Para ver las instrucciones de cocción completas, ve a la página siguiente o haz clic en el botón Abrir (>) y no olvides COMPARTIRLO con tus amigos en Facebook.
