Marisol llevaba el suyo el día que se marchó, y ese detalle, más que cualquier otro, mantenía viva una chispa de esperanza en el corazón de Elena. Si hubiera pasado algo terrible, el anillo habría sido encontrado, pensaba ella en sus noches de insomnio. Pero no. El anillo desapareció junto con su hija y Elena se aferraba a eso como prueba de que en algún lugar Marisol aún existía. El teléfono sonó interrumpiendo sus pensamientos. Era Lucía, su secretaria. Doña Elena, el señor Mateo, la está esperando en el restaurante.
La mesa está reservada para las 13 horas. Elena suspiró. Mateo. Su hijo menor de 26 años era todo lo que le quedaba de familia cercana. Inteligente, ambicioso, dedicado a los negocios familiares, pero también distante emocionalmente. La desaparición de Marisol había creado una sombra entre ellos, un tema que nunca se mencionaba directamente, pero que flotaba sobre cada conversación, cada cena, cada momento en familia. Ya voy, Lucía. Elena tomó su bolso de piel, se ajustó el impecable blazer gris y salió de la oficina con paso firme.
El chófer ya la esperaba en el garaje con el coche negro de cristales tintados. El trayecto hasta el restaurante sería corto, apenas unas calles, pero Elena nunca conducía. Prefería usar ese tiempo para revisar documentos, hacer llamadas, mantener el control absoluto de cada aspecto de su imperio. El restaurante elegido estaba en el barrio de Salamanca, una de las zonas más sofisticadas de Madrid. Era un lugar frecuentado por la élite, donde los empresarios cerraban negocios entre un plato de risoto de trufas y una copa de vino francés.
Elena era cliente habitual. Conocía al metre por su nombre. tenía su mesa preferida siempre reservada y disfrutaba del ambiente discreto y elegante que combinaba perfectamente con su imagen pública. Mateo ya estaba sentado cuando ella llegó, alto, de hombros anchos y cabello castaño bien cortado, se levantó para saludarla con un beso en la mejilla. Vestía un traje azul marino y una corbata discreta, la imagen perfecta del joven ejecutivo de éxito. Mamá estaba pensando en la propuesta de la constructora.
Creo que debemos aceptar, pero con algunas condiciones. Elena se sentó y tomó la carta solo por formalidad. Ya sabía lo que iba a pedir. Siempre pedía lo mismo. Podemos discutir eso después, Mateo. Ahora vamos a almorzar. Pero la conversación volvió rápidamente a los negocios. Era el territorio seguro, el espacio donde madre e hijo lograban conectar sin tocar viejas heridas. Hablaron sobre contratos, sobre la expansión hacia Andalucía, sobre la competencia que estaba creciendo. Elena escuchaba atentamente, hacía preguntas precisas, daba opiniones con la seguridad de quién lo construyó todo desde cero.
El restaurante estaba lleno, como siempre. Ejecutivos con corbata, mujeres elegantes, conversaciones en tono bajo y risas contenidas. Era un mundo aparte, protegido por paredes de cristal. y guardias discretos que garantizaban que nada perturbara la paz artificial de aquel ambiente, hasta que la paz se rompió. Al principio fue solo un murmullo, algunas personas mirando hacia la entrada con expresiones de incomodidad. Elena no prestó atención inmediata, concentrada en su plato de salmón a la plancha, pero entonces un movimiento brusco llamó su atención.
Dos guardias de seguridad del restaurante caminaban rápidamente hacia la puerta con expresiones tensas. Fue entonces cuando Elena la vio, una niña pequeña, demasiado delgada, con ropa sucia y rota. El cabello castaño estaba enredado, el rostro marcado por la suciedad, pero eran los ojos lo que más impresionaba. Ojos grandes, oscuros, asustados, pero también determinados. La pequeña no debía tener más de siete u años y cargaba sobre sus hombros peso de quien ya había vivido mucho más de lo que debería en tan poco tiempo.
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