“Valeria, ¿puedes enseñarme dónde está tu madre?” La niña vaciló mordiéndose el labio inferior. Entonces, con un movimiento lento, metió la mano en el sucio bolsillo de su pantalón y sacó algo arrugado. Era una fotografía antigua, doblada varias veces, con los bordes ya deshaciéndose por el tiempo y el manoseo constante. Ella me dio esta foto, dijo que es importante guardarla. Elena tomó la fotografía con las manos temblando tanto que apenas podía sostenerla. Al abrir el delicado papel, su corazón casi se detuvo.
Pero antes incluso de ver el rostro, algo llamó su atención. En el reverso de la foto había una inscripción a mano con letras ya descoloridas por el tiempo, pero aún legibles. Palabras que cortaron como una cuchilla. Volveré cuando todo sea seguro. Lo prometo, Marisol. Las lágrimas empezaron a caer antes incluso de que Elena fuera consciente de ello. Con las manos trémulas giró la fotografía y allí estaba ella, Marisol, mayor, más delgada, con el rostro marcado por años de dificultades, pero inconfundiblemente su hija, su niña, la joven que había perdido hacía 13 años, ahora una mujer adulta mirando a la cámara con ojos cansados, pero aún vivos.
Y a su lado, sosteniendo su mano, estaba Valeria, la misma niña que ahora estaba allí de pie en el restaurante lujoso, sin entender completamente el terremoto que acababa de provocar. Elena levantó los ojos de la fotografía y miró a Valeria con una intensidad que hizo que la pequeña diera un paso atrás, pero no era rabia ni miedo lo que veía en esa mirada. Era reconocimiento, era dolor, era esperanza, era amor. Porque ahora Elena lo veía. Veía en los ojos de Valeria los mismos ojos de Marisol.
Veía la curva del rostro, la forma de fruncir el seño, los gestos vacilantes. Veía la herencia genética que atravesaba generaciones, imposible de negar o ignorar. Elena cayó de rodillas allí mismo en medio del restaurante silencioso, sin importarle las decenas de miradas fijas en ella. Extendió sus brazos temblorosos hacia la niña y su voz salió rota, ahogada por la emoción. Tú eres mi nieta. Marisol es tu madre, mi hija. El restaurante entero pareció congelarse en ese instante. Mateo se puso pálido con la expresión de quien acababa de ver su realidad destruida y reconstruida en cuestión de segundos.
Valeria miró a Elena con una mezcla de confusión y miedo, sin entender completamente lo que estaba pasando, pero sintiendo el peso de aquel momento. Y mientras las lágrimas seguían cayendo por el rostro de Elena Valenzuela, la mujer que nunca lloraba en público, que nunca mostraba debilidad, que controlaba imperios y dominaba salas de reuniones, se dio cuenta de que 13 años de búsqueda, de dolor, de preguntas sin respuesta, habían terminado de la forma más improbable posible. En un restaurante de lujo, en medio de una tarde común, una niña de la calle había traído de vuelta no solo la esperanza, sino la certeza de que Marisol aún estaba por ahí.
Y esta vez Elena no dejaría que nada ni nadie le impidiera encontrar a su hija. El viaje hasta el barrio de Usera, en la periferia de Madrid, pareció durar una eternidad, aunque el reloj marcaba apenas 40 minutos. Elena estaba sentada en el asiento trasero del coche con Valeria a su lado, envuelta en un abrigo que el propio chófer le había ofrecido. La niña aún temblaba, pero ya no de frío. Era el choque de todo lo que estaba ocurriendo demasiado rápido para que su mente infantil lo procesara.
Mateo seguía en el coche de atrás con dos guardias de seguridad. Había insistido en que su madre no fuera sola, que aquello podría ser peligroso, que necesitaban protección. Elena apenas lo había escuchado. Su mente estaba completamente enfocada en una sola cosa. Marisol, su hija estaba viva, respiraba, existía y en pocos minutos estarían frente a frente de nuevo. El trayecto mostró un contraste brutal. Salieron del barrio de Salamanca, atravesaron la zona centro. Pasaron por barrios que iban perdiendo gradualmente el brillo hasta llegar a una zona que Elena conocía solo por las noticias.
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