En ese momento, sus hijas entraron en el pasillo. Habían venido para una "negociación", pero en realidad, para repartirse el botín.
Elya se quitó el abrigo y se sentó en la otomana, sin mirar a su madre:
"Mamá, papá tiene razón. No le des tanta importancia. Y tú misma lo entiendes: el negocio es tuyo. Ni siquiera lo queremos...", hizo una pausa, "pero papá tiene que recibir su parte. Y nosotras también. Tenemos que vivir".
Vika añadió:
"Estábamos pensando... ya que te estás divorciando, ¿quizás podrías cedernos las acciones?". Para evitar trámites innecesarios. Al fin y al cabo, somos tus hijas.
Tamara sonrió lentamente. Igor lo tomó como una debilidad.
"¡Listo!", dijo alegremente. "Por fin, una conversación sensata".
Pero Tamara no sonreía porque hubiera accedido. Sonreía porque por fin todo se había aclarado.
No vinieron a apoyar. Vinieron a quitar.
"Chicas", dijo en voz baja, "¿recuerdan cómo empecé?".
Elya puso los ojos en blanco:
"Mamá, por favor, no me cuentes esas historias de los noventa".
"Te equivocas", respondió Tamara con calma. "Porque fue en los noventa cuando aprendí: si alguien sonríe a tu lado mientras te cortan, no es familia. Es socio".
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