Encontraron a una mujer, Marina, la que estaba con la niña. Era Vera. Lloraba en el escritorio del investigador, repitiendo:
"Pensé que era mi culpa... Pensé que había arruinado mi vida... y fue él... fue él quien me indujo..."
Pavel había cambiado. Más duro. Más maduro. Ya no buscaba excusas en su padre. Buscaba una salida.
Y yo... por primera vez, me permití estar enojada, no con el destino, ni con mi suegra, ni con la vida. Estaba enojada con Dmitry, con razón, honestamente. Y esta ira se convirtió en combustible.
Un día, volví a casa, fui a la oficina y miré la cerradura rota.
Pavel preguntó:
"Mamá, ¿cierro la puerta? ¿La arreglo?"
Negué con la cabeza.
"No. Que siga así. Para que lo recuerde: la prisión no empieza con una cerradura. Empieza con el silencio." Y me di cuenta: había vivido cuarenta años junto a un monstruo, no por ser débil. Sino porque los monstruos saben construir casas hermosas donde a las mujeres se les dice: "No te metas, eso es cosa de hombres".
Pero ahora la puerta estaba abierta.
Y yo también.
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