"Necesita dinero. Es vulnerable por su hijo. Presionar con vergüenza funciona mejor que amenazar. Es suficiente para demostrar que lo estamos 'ayudando'".
Hojeé un poco más.
Número 208. "RECHAZO".
Había cartas, quejas, decisiones judiciales. La vida de alguien, reducida a una carpeta.
"Destrozado tras perder su trabajo. Ofrece una salida: firma y salva las apariencias. No firma y es una vergüenza pública".
Pavel se acercó sigilosamente, pero no entró, como si la oficina pudiera contagiarlo.
"Mamá... Papá... era...". Dudó. "Era contable, luego en administración... No... no podía...".
Me volví lentamente hacia mi hijo.
"¿Estás seguro de quién era?", pregunté.
Pavel abrió la boca y luego la cerró. Por primera vez, se dio cuenta: no conocía a mi padre mejor que yo. Simplemente creía que se "suponía" que los hombres sabían más.
Di un paso hacia la pared de fotografías. Rostros. Cientos de rostros. Y ahora no eran solo "algo". Estaban vivos. Reales. Cada uno tenía dolor en la mirada. Y la palabra Dmitry se había adherido como una etiqueta.
"Olvido."
"Redención."
"Pérdida."
"Inevitabilidad."
Volví a mirar la foto de la mujer y la niña.
Y entonces noté algo que no había visto antes: un lunar en la mano de la mujer. Mi amiga del colegio, Vera, tenía uno igual.
Se me encogió el corazón. Me acerqué, entrecerrando los ojos.
Era Vera.
Solo que mayor. Y la niña a su lado: su hija.
Pavel susurró:
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