Fuiste mi proyecto más exitoso.
Sin mí, te habrías desmoronado.
Te di forma, una familia, un significado.
Cerré la oficina no porque me avergonzara.
Sino porque no soportabas la verdad.
No se lo muestres a Pavel; es blando.
Si se lo muestras, le arruinarás la vida.
Y sí: todo está estructurado de tal manera que no podrás demostrar nada.
Adiós."
Leí hasta el final y sentí... no lágrimas. Vacío. Como si alguien acabara de llamar "proyecto" a cuarenta años de mi vida y le hubiera puesto fin.
Pavel tomó la carta y se la di. La leyó, y le temblaron las manos.
"El proyecto más exitoso", susurró, como si no pudiera creer lo que veía. "Papá... lo escribió así..."
Y entonces Pavel rompió a llorar por primera vez; no a gritos, como un hombre, brevemente. Como lloran los hijos adultos cuando la imagen de su padre se desmorona.
Le puse la mano en el hombro.
"No nos romperemos", dije. "¿Me oyes? No nos romperemos".
Pero en el fondo, lo sabía: ya estábamos rotos. Simplemente aún no nos habíamos dado cuenta de la magnitud.
Etapa 4: El lugar oculto tras el estante y el "caso" más aterrador
Pavel notó algo extraño: uno de los estantes estaba casi pegado a la pared, pero desnivelado, como si lo hubieran movido.
"Mamá... aquí...", se inclinó y lo acarició con la mano. "Aquí no hay nada".
Ambos apartamos el estante. Era pesada, como si la hubieran hecho masiva a propósito para impedir que nadie entrara.
Detrás de él había una puerta metálica en la pared. Una caja fuerte, escondida en la piedra.
Pavel me miró:
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